颜色？”“不知。”“我也不知。所以才有趣呀。”有趣。他笑了一下。        他伸出手，轻轻握住那朵金色的花。那朵和你眼睛颜色一样的花。花的，在他手心里微微颤动，像是有生命。他没有用力。他只是握着它，像握着什么很珍贵的东西。        他想起十三岁那年，你给他过生日。你捧着那个丑糕站在他面前，说生日快乐。        他只是看着你，看着你举着那个歪歪扭扭的糕，看着你期待又紧张的眼神。        想起了曾经你想牵又不敢牵的手，想起了你困又不得不爬起来去学校，偶尔在他怀里吐槽老师，吐槽课程。        他的手指轻轻摩挲着那朵金色的花，像曾经摩挲你的手背。        “我看着你长大，看着你从那个小小的孩子变成现在的样子。我看着你的脸从圆圆的变成尖尖的，看着你的个子从只到我腰变成到我肩膀，看着你的眼睛从害怕我变成习惯我，变成依赖我，变成……”        变成了他爱的人。        他说不下去了。他低下，额抵着那朵金色的花。“我以为你也喜欢我。我以为你愿意。我以为……”        过了很久，他抬起，看着那朵花。月光下，那朵金色的花泛着柔和的光，和他眼睛的颜色一模一样。        他忽然想起母亲。想起她倚靠在藤蔓爬满的窗台，忧愁地看着窗外的蓝天。她的羽翼是黑的，细黑的纹路从心口爬到脸上，一缎面深V长裙。        “爱，真是贪婪痴嗔。”她一字一句地说着，那飘逸在太阳下的金发开始变白。然后她看着他，叫他的名字。“法修斯，你的名字…”之后在他面前化为灰烬死去，风里，还有她若有若无的叹息。        他一直不知她为什么要在临死前叫他的名字。现在他知了。她在看他，也是在看他父亲。她在这个孩子上看到了她爱了一辈子的人，也看到了她永远得不到的幻影。        她给他取这个名字，是在预言他的未来。他会像光一样耀眼，也会像幻影一样抓不住任何东西。他会像她一样，爱一个人爱到把自己烧成灰。        可她现在在哪里？她爱了一辈子，等了一辈子，最后得到的只是化为灰烬时风里的一声叹息。那个她爱的人，可曾回看过她一眼？没有。从来没有。        而他呢？他在什么？他在让另一个女孩为他背负这些沉重的爱，让另一个女孩成为下一个母亲。        他忽然愣住了。他看着手里那朵金色的花，想起你笑着指这朵花的样子，想起你给他过生日的样子，想起你给他包扎伤口的样子，想起你每次看向他时眼睛里的光。        那些光是真的。那些笑是真的。那些好是真的。你对他，从来都是真的。只是那不是他要的那种。可那是你的选择。你的，不是他的。        他想起母亲，想起她化为灰烬的样子，想起她临死前看着他的眼神。那眼神里有爱，有恨，有不甘，也有解脱。她终于不用再等了，不用再爱了，可以离开了。        他忽然明白了。他不能让你也变成那样，不能让你为他燃烧一生，最后只剩一声叹息。        他慢慢松开手，把那朵金色的花放回原。花上沾了一点他的泪，在月光下亮晶晶的。他看着那朵花，看着它在他松开手之后轻轻晃了晃，又稳稳地立在那里。        它不需要他。它从来都不需要他。它只是开在那里，开成它想开的颜色，开成它想开的样子。就像你。你从来都不需要他。你只是在他边长大，长成你想长成的样子，活成你想活成的样子。        他给了你十年。十年里，他给你买糕，给你讲故事，给你盖被子。他给你洗过脸，过嘴，系过鞋带。他给你过饭，熬过药，过眼泪。        可他从来没有问过你，你想要什么。他只是一直在给你他想要给的，一直在等你变成他想要的样子，一直在等一个可能永远不会来的答案。        他站起来，看着整片花园。月光下，那些天使花开得正好，五颜六色的，热闹得很。每一朵都有自己的颜色。每一朵都有自己的选择。就像你。        你的选择是白色。你的选择是离开。你的选择――不是他。        他站在那里，风过来，动他的翅膀，动那些花，动他脸上还没干的泪痕。他忽然觉得累。很累很累。累得他不想再去追，不想再去抓，不想再去等。        他想起母亲临死前的话。“爱，真是贪婪痴嗔。”母亲贪婪地爱了一辈子，痴傻地等了一辈子，最后得到了什么？什么都没有。只有风里的一声叹息。        他不想要那样。他不想让你成为她。他也不想让自己成为她。        他低下