你一件事，”她的声音听上去像是在讨论一个再普通不过的园艺问题，声线被刻意放得平缓，听不出任何波澜，“你当年在庄园，毕竟是专业的园艺学徒。你还记得吗？十五岁那年，庄园的玫瑰园里……有没有过一种黑色的玫瑰？” 她屏住呼
，等待着判决。 电话那
，传来瑞安爽朗的笑声。那笑声纯粹而无忧，像维里迪安夏日午后的阳光，瞬间刺痛了艾拉瑞紧绷的神经。 “黑色的玫瑰？艾拉瑞，你怎么突然问这个？当然没有了。”他的回答坦然而干脆， “他们那种古板的老派贵族，最讲究血统纯正，连花园里的玫瑰都只种最传统的、有据可考的古典品种，花色谱系都得清清楚楚。怎么可能允许那种通过基因改造培育出来的、在他们看来‘血统不纯’的玩意儿出现？” “是吗？”艾拉瑞将目光投向窗外那片苍白的天空，努力维持着声音的平稳，“我只是看到了一幅画，随便问问。”这是一个仓促间编造的谎言，却又无比接近真相。 “画？”瑞安的好奇心似乎被勾了起来，“谁的画？” “卡斯帕的。” “他？”瑞安的语气里，是毫不掩饰的惊讶，甚至带着一丝荒谬的笑意，“那个阴沉沉的小少爷，还会画画？” “我以为你知
呢。”艾拉瑞只能这样回应。瑞安的反应让她意识到，在所有人的记忆里，少年时代的卡斯帕都是一个模糊而阴郁的影子，一个与艺术、与美、与任何鲜活事物都毫无关联的存在，她本以为这是所有人的共识，现在到来似乎却发现这只是她能看到的一
分。 “真没想到。”瑞安在那沉默了片刻，似乎在努力搜寻着遥远的、早已褪色的记忆。空气中只有通讯电
微弱的嘶嘶声。然后，他像是忽然想起了什么，声音重新清晰起来，“不过你这么一说，我倒是想起一件怪事。就是那年秋天，大概是我离开前不久。有一天，总
家突然交给我一个很奇怪的任务。”瑞安回忆着，语速慢了下来。 “他让我去查一种非常罕见的黑玫瑰的所有资料，名字很特别，叫‘孤儿之泪’。我当时还纳闷，查这个
什么？庄园里
本没这种花，以后也不可能引进。但总家的命令，我也不敢多问。只记得后来把查到的所有资料，包括它的培育历史、生长习
、还有相关的传说，都整理成一份厚厚的报告交了上去。” 瑞安的声音还在继续，带着一种讲述陈年旧事的轻松。“我当时还私下跟几个关系好的老园丁打听过。他们都在庄园干了一辈子，懂得多。他们都说，这种花邪门得很，是某个疯子培育家，为了纪念所有被遗忘的孩子才弄出来的东西。” “结果，你猜怎么着？”瑞安的语气，变得有些哭笑不得，“没过多久，我就因为‘偷窃种子’这个同样是手脚不干净的罪名被赶走了。你说，巧不巧？” 瑞安的声音还在继续，但他后面的话，艾拉瑞一个字也听不清了，那些音节像是隔着一层厚重的、正在结冰的水传来，时间在这一刻被拉伸得无比漫长。 她知自己必须说点什么。她必须像往常一样，温和地、礼貌地，结束这次通话。不能让瑞安察觉到任何异常，不能把他拖进这个肮脏的秘密里。 “我这边有点事，瑞安，”她说，“下次再聊。” 孤儿之泪。 没有。 血统不纯。 这些词汇，像无数块锋利的、淬着寒冰的碎片，在她脑海中飞舞、碰撞，最终，落定，不再是混乱的碎片，而是一幅完整的、令人不寒而栗的拼图。 真相的到来，并没有伴随着眼泪或怒吼。它带来的是一种绝对的、几乎是真空般的寂静。一种水晶般通透的、冰冷的清醒。 她走到房间角落的吧台前，为自己倒了一杯水。净水
里出的水是恒温的，但握在手中，玻璃杯的重量和凉意却显得格外清晰。她想起几个月前的那个下午，想起自己是如何偶然间推开了那间储藏室的门。她当时还以为，那过高的权限是为了掩盖某些早已被遗忘的、无足轻重的商业机密；她也单纯地猜测过，画中那朵哭泣的、与整个画面格格不入的黑玫瑰，只是少年人无病呻
的、故作深沉的点缀。直到此刻，瑞安那些轻飘飘的话，才像一迟来的光，瞬间照亮了那幅画所有的阴影，让她看清了自己当初的无知是多么的可笑。 她举起手中的杯子，喝了一口。水是无味的，过
咙时，只留下一片冰凉。 她需要和他谈一下